Y no una chingada, ni media chingada, ni 3/4 de chingada, no, no: una ínfima cuarta parte de chingada, una chigadita (aunque soy magnánimo en otorgarle 1/4 de chingada, pensándolo bien creo que merece un ochavo de chingada). Y esto por lo que diré. Estando trabajando hoy en la calurosa Carlos R. Menéndez (hasta la lengua me sudaba), decidí tomar un tiempito para ir a ver qué hay de nuevo en la biblioteca del SEDECULTA que queda a esquina y media de la Menéndez. Entro, y veo. Me pasé 20 minutos observando detenidamente el catálogo de la "inteligencia yucateca " actual: entre los churros que expelen los plumíferos del PRIESTO (reporteros estériles que por arte de encantamiento se han vuelto fértiles), y otras menudencias poéticas, históricas, quesque literarias y tesis impasables vueltas libros, transcurrió mi periplo. Me dije, ¿qué compro? Ninguno me convenció. Incluso hasta había una novelita de un joven historiador meridano, y al verla dije:
¿Y qué es esta mierda de Delfina? ¡Joterías de gente que ni aprenderán a escribir en toda su pedorreica vida!
En fin que me la pasé entre asombrado y triste en mi visita a la libreria de SEDECULTA. Asombrado, porque hay que ver cómo la cultura oficial yucateca gasta a lo güey con plastas textuales. Y triste porque frente a esta cultura oficial "yucateca", la producción que se hace actualmente en Quintana Roo está por encima de este nivel de amaneramiento literario. Lo más nostálgico del caso, es que demostré mi rechazo a la actual cultura verracal meridana (porque decir yucateca es homogeneizar demasiado) comprándome dos libros de, esos sí, glorias literarias yucatecas de otros más y mejores tiempos literarios. Tiempos más civilizados, más exigentes, como fue el libro de "El alma misteriosa del Mayab", de Luis Rosado Vega, o la Esencia del folklore de Yucatán, de Renán Irigoyen. Frente a estas dos obras, lo demás vale para 1/4 de chingada.
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